Przemijanie

Dopóki ta kobieta z Rijksmuseum

w namalowanej ciszy i skupieniu

mleko z dzbanka do miski

dzień po dniu przelewa,

nie zasługuje Świat

na koniec świata.

Vermeer - Wisława Szymborska

Ja - kilkunastoletnia?

Gdyby nagle, tu, teraz, stanęła przede mną,

czy miałabym ją witać jak osobę bliską,

chociaż jest dla mnie obca i daleka?

Uronić łezkę, pocałować w czółko

z tej wyłącznie przyczyny,

że mamy jednakową datę urodzenia?

Tyle podobieństwa między nami,

że chyba tylko kości są te same,

sklepienie czaszki, oczodoły.

Bo już jej oczy jakby trochę większe,

rzęsy dłuższe, wzrost wyższy

i całe ciało obleczone ścisle

skórą gładką, bez skazy.

Łączą nas wprawdzie krewni i znajomi,

ale w jej świecie prawie wszyscy żyją,

a w moim prawie nikt

z tego wspólnego kręgu.

Tak mocno się różnimy,

tak całkiem o czym innym myślimy, mówimy.

Ona wie mało -

za to z uporem godnym lepszej sprawy.

Ja wiem o wiele więcej -

za to nie na pewno.

Pokazuje mi wiersze,

pisane pismem starannym, wyraźnym,

jakim ja nie piszę już od lat.

Czytam te wiersze, czytam.

No może ten jeden,

gdyby go skrócić

i w paru miejscach poprawić.

Reszta niczego dobrego nie wróży.

Rozmowa się nie klei.

Na jej biednym zegarku

czas chwiejny jeszcze i tani.

Na moim dużo droższy i dokładny.

Na pożegnanie nic, zdawkowy uśmiech

i żadnego wzruszenia.

Dopiero kiedy znika

i zostawia w pośpiechu swój szalik.

Szalik z prawdziwej wełny,

w kolorowe paski

przez naszą matkę

zrobiony dla niej szydełkiem.

Przechowuję go jeszcze.

Kilkunastoletnia - Wisława Szymborska